初春下起了綿綿細(xì)雨，裹著冬末的寒氣一同撒下，仿佛又回到剛剛過去的冷冬。

天幕灰霧蒙蒙，瓦片上流下的雨水濺起了泥土掛在斑駁的墻角。

庭中的枇杷樹頂著幾枚倔強(qiáng)的殘葉，淡黃色絨毛被雨幕掛上了水珠。

那是外婆植的枇杷樹。

外婆牽著還是幼童的我，汲著半桶水，那時(shí)外婆的腰還沒佝僂，那時(shí)外婆還在。

冰雨的二月天，冰冷的還有對(duì)外婆止不住的思念。

枇杷樹也伴隨著我走過二十二個(gè)春秋，他牢牢地把根抓進(jìn)泥土中，他仰著身軀，他撐起枝葉，他把金黃色果實(shí)舉起，他和外婆一樣輕輕牽起我的手。

春秋匆匆，外婆已逝。

她曾用柔軟的手捧起我的臉，教我堅(jiān)強(qiáng);她曾用溫暖的懷抱把我包裹，教我溫柔;她曾經(jīng)告訴我，讓我一定要善良。

可如今，獨(dú)自面對(duì)這棵枇杷樹，我還是堅(jiān)強(qiáng)不起來，淚珠朦朧了我的雙眼，沒有外婆婆娑的雙手為我拂去，只有雨中的枇杷樹在向我招搖。

我的思念，在這煙雨天止不住的洶涌而出，哼著外婆教過我的歌謠，任憑這悲傷在肆意流淌，雨聲淅淅瀝瀝，像外婆的低吟再次把我擁入懷抱，我把自己丟在了記憶中。

雨停了，白色墻角留下了濺起的泥土。

我愜意吸取著著雨后純潔的空氣，再把他們變暖了呼出。

我望著我可愛的枇杷樹，這場(chǎng)春雨是不是也喚起了他對(duì)外婆的思念，我撫摸著樹兒還潮濕的軀干，細(xì)膩而又柔軟，過不久，他就會(huì)吐出苞兒，枝繁葉茂。

外婆永遠(yuǎn)也不會(huì)走的，她和她的枇杷樹會(huì)一直陪著我。

庭有枇杷樹，吾幼時(shí)外婆所手植也，今已亭亭如蓋矣。